No se culpe

Amor

2012-01-14T16:18:00.001-08:00

Es mirar tus ojos y redescubrirme.

Diván 2.0

2012-01-09T19:43:00.000-08:00

Psicóloga, cuyo nombre tengo prohibido revelar en Internet, mandó el siguiente mensaje de texto: "Se puso interesante tu blog, espero que esta semana sí vengas a sesión".

Ganador

2012-01-09T19:40:00.001-08:00

"Tenemos que estar juntos por la unión latinoamericana".

Mejor línea de levante que escuché en siglos.

Touché

2012-01-08T21:59:00.000-08:00

Dale, dejate de pelotudeces. Te miré. Te miré fijo. ¿Pelotudeces?, pregunté indignada. Acababa de abrir el baúl de las emociones rotas, de las inseguridades a flor de piel. Te vomité todo, absolutamente todo. Enumeré mis falencias, desnudé toda mi miseria. En el fondo, busqué espantarte. Escudos, excusas y más excusas. Saqué la artillería pesada y ataqué sin piedad. Detallé, una por una, todas las cosas con las que te iba a lastimar. Pero tu reacción no llegaba. Inmóvil, aunque atento, escuchaste la batería de argumentos hasta el final. Ahora: tu turno. Le diste una seca profunda al cigarrillo, rodaste por entre las sábanas todavía tibias y apoyaste mi cabeza en tu hombro. ¿Terminaste?, retrucaste y atacaste mis costillas sin piedad. Cosquillas, touché.

Reacciones diversas

2012-01-08T21:42:00.001-08:00

"Ah, pero te gusta Cortázar en serio", dijo al entrar a mi habitación.

Y, sí. ¿Qué se le va a hacer?

Juntos

2012-01-07T08:55:00.000-08:00

Descubrir una nueva mirada. Sus matices y silencios. Descubrir el tenor de nuevas manos que recorren nuestro cuerpo. Un camino hacia el desconocimiento en su estado más puro. Un rescate de morfina a tiempo, justo cuando la nada se nos hacía inevitable. Conquistar nuevos recovecos físicos, lugares en donde apoyar nuestra cabeza en tiempos de poca paz. Certezas inesperadas, pero necesarias. Risas espontáneas que acompañan situaciones. Chistes viejos, renovados, que aplican a nuevas sábanas. El sencillo placer de cerrar los ojos y sentirse acompañado.

El matadero

2012-01-07T08:36:00.000-08:00

*Este texto no tiene raíz ni relación con el relato de Esteban Echeverría.

Escaparse de uno mismo, de lo que siente, de lo que cree, de lo que lo define, de lo que le da la garantía de estar vivo. Refugiarse en la nada, en una fantasía ajena a lo concreto, en una vida superficial carente de preguntas cruciales, de dilemas existenciales, de encrucijadas pensantes. Vivir, pasar, patear, mentir, flaquear y sonría que lo estamos vigilando. Mantenerse siempre en el carril derecho, no pasar de sesenta y sonreír cuando otro lo encierra. Seguir, seguir siempre para adelante, sin siquiera preguntarnos un segundo el por qué. Abandonar ese lado del camino, tan melancólico y oscuro. Amigo y enemigo íntimo de los fuertes. Ajeno a la debilidad. Proclive a la tristeza. Prohibirse mirar la ruta, apreciarla y, sobre todo, cuestionarla. Es ir, sencillamente ir, hacia una condena más dolorosa, hacia la nada misma, sin siquiera plantearnos la posibilidad de un volantazo a tiempo. Similar a la vaca cuando, ingenua, transita sus últimos minutos hacia su baño de sangre final: el matadero.

Que lo parió

2011-12-16T12:50:00.000-08:00

Andate a la puta que te parió, exclamó y apoyó con violencia el vaso de aguardiente en la mesa. No podía ser cerveza, ni ningún otra bebida. Tenía que caer en el aguardiente, en el cliché más bajo y húmedo de todos. La situación lo ameritaba. La puta que te parió, analizó ya en voz más baja. Casi tenue. Pero con la delicadeza de quien dice una verdad en voz bajita, de esas que uno quiere guardarse. La mirada de los comensales se perdió por un momento. Pronto volvieron a las discusiones de siempre. A si la realidad es real, si el amor existe, si el estilo postmoderno es acaso un quiebre estructural o una simple exacerbación de lo viejo. No hay que perder el estilo, le había repetido incansablemente Martín durante los últimos cinco años. Aquel hombre que primero aprendió a respetar como poeta, con su lluvia púrpura y su mujer quebrada. Luego, con el tiempo, lo respetó como hombre. Pero, ¿qué era acaso el estilo? Su cabeza se debatía entre el límite de la angustia, lo terrenal, y el elixir momentáneo que le sugería la bebida. Decidió, por esa noche, entregarse a lo metafísico del borracho. Al submundo de lo no dicho, del aprendizaje no asimilado. Que lo parió, seguía repitiendo en su cabeza. Mejor, la puta que me parió. Destacó el me, como si con la entonación pudiera clavarse otro puñal, uno más profundo, el más incisivo. Porque en el fondo, en lo bajo de las culpas divididas, existía también un dejo de crítica. Pero lo dejaría para más adelante. No era momento de reciclar reproches.

Apariencias voluntariosas

2011-12-15T17:34:00.001-08:00

Imitación barata, de las más baratas de todas, de las literales, de las básicas.

Libro de poca monta, con olor a humedad,

que muere en un puesto abandonado sin jamás haber sido leído.

Sin una sola línea que valga la pena.

Eso.

Capítulos vacíos, sinsentidos cruzados con vanidad.

Fracaso de un escritor. Fracaso absoluto.

Personaje pendiente de hilos irracionales, incontrolables,

falsos.

Esfuerzo humano ficcional. Transparencias mentirosas.

Convicciones irracionales, sin vuelo,

sin fundamentos.

Apariencias voluntariosas.

Condicionales

2011-12-12T21:06:00.000-08:00

Y si acaso pudieras sentir el temblor que invade tu humanidad cuando alguien te habla al oído. Si pudieras experimentar la angustia visceral de comprender un adiós. De padecerlo, racionalizarlo, adolecerlo. Si pudieras sentir cómo se acelera tu pulso cuando mis manos tocan tu cuerpo. Desnudo, inválido, despojado de excusas, entregado a lo animal, al impulso. Si tan sólo pudieras fragmentar tu unicidad, tu mundo paralelo. Espejos, espejos y más espejos biselados. Sin tan sólo pudieras despojarte del todo, disfrutar del placer perverso que nos sugiere la nada. Si tan sólo pudieras.

Such is life

2011-12-10T16:15:00.000-08:00

Gise: "Te dejé todos los dvd's de la serie en tu casa".

m.: "De haberlo sabido, no me clavaba el Alplax".

Balance de fin de año

2011-12-09T15:45:00.000-08:00

Resolver complicaciones médicas: hecho.

Cambiar de trabajo: hecho.

Empezar a cursar de nuevo Historia: hecho.

Abandonar (de nuevo) la cursada de Historia: hecho.

Romper un corazón: hecho.

Mudarme: hecho (por tres).

Llorar con un poema: hecho.

Mejorar la calidad de mis mates: hecho.

Sacar el arpegio de Tears in heaven: hecho.

Que me rompan el corazón: hecho.

Volver al corte carré: hecho.

Darle batalla a lo que siento: hecho.

Volver a llorar después de la muerte de Ale: hecho.

Retomar terapia: hecho.

Evitar darme el alta al mes: hecho.

Terminar de leer La divina comedia: hecho.

Hacerme el tatuaje de Rayuela: hecho.

Empezar clases de canto: hecho.

Abandonar mi fobia al compromiso: hecho.

Difundir la lectura de Boris Vian: hecho (por cinco).

Reencontrarme con personas muy valiosas: hecho.

Romper vínculo con otras: hecho.

Encontrar a la Manu perdida: hecho.

Elaborar el duelo de tres muertes: en proceso.

Darle punto final a mi novela: el pendiente de todos los años.

Al sentimiento

2011-11-23T18:33:00.000-08:00

Estoy condenado al sentimiento, dijo y apoyó el vaso de whisky tibio sobre la mesada de la cocina. Miró a su alrededor. Ya no quedaba ninguna de sus pertenencias. Algunos olvidos casuales le recordaban su fantasma.

Pero lo que él quería, lo que realmente deseaba, ya se había ido por la puerta principal. Cabeza a gachas se acercó al baño.

Lavó su cara, intentó afeitarse pero no pudo evitar los cortes que evidenciaban, o llevaban a la superficie, el espeso dolor que ella le había dejado.

*Al sentimiento, repitió con omnipotencia.

Braille cibernético

2011-11-16T21:04:00.001-08:00

Placebo anímico.

hastío

2011-11-11T13:16:00.000-08:00

Te agobian mis besos, mis manos.

Te incomodan mis preguntas y mis silencios.

Te fastidian mis caricias, mis reacciones.

Te mortifican mis sonrisas.

Te irritan mis lágrimas. Te molesta mi amor,

porque es un arte mayor.

Fuimos

2011-11-07T17:49:00.000-08:00

“Hay como una atmósfera de fin del mundo”, dijiste mientras apagabas de modo brutal el cigarrillo antes de entrar al café. Asentí con la cabeza. Después de todo, ambos sabíamos qué era lo que iba a suceder. Elegiste la mesa del fondo, la misma que ofició de primera cita cuando, por esas cosas de la vida, nos encontramos sin buscarnos. Esa noche te atreviste a llamarme Maga y tu descaro me encandiló. De pronto, el mozo interrumpe nuestro lapidario silencio. Juntos, aunque ajenos, nos las ingeniamos para no pronunciar ninguna palabra desde que entramos. Me pedí un té, como siempre. Vos preferiste un café, no sin antes exigirle al mozo que lo cargue con algún licor. Sabías, sabíamos, qué era lo que se venía. Tus manos te delataban. Los pequeños bollos de papel alrededor del atado de cigarrillos graficaban tu desconcierto. Yo, mientras tanto, arqueaba la mirada para evitar el contacto y así resolver del modo más tajante posible la situación. Me miraste, buscando la condena. No pude hacerlo, necesitaba, al menos, tener algo para entretener la mirada mientras dictaba nuestra fecha de defunción. Hablamos del clima político, de las desventuras profesionales, las crisis éticas y hasta recordamos viejas épocas, no tan lejanas en el tiempo, en las que por poco sentimos que podía llegar a funcionar. Tu mundo, el mío y esa idiota manía de pensar a futuro. “Basta”, exclamaste con justa razón. Cerraste el puño, gemiste y me miraste a los ojos. Fue tu ultimátum. Y yo, que no dejo de ser una tonta sentimental, tuve que decírtelo: fuimos tan sólo una máquina de imaginar falsedades.

Un amor de bailanta

2011-10-30T22:41:00.001-07:00

*Posteo sincronizado con el blog amigo NadieNuncaNada.-

Explosión compulsiva de los sentidos.

Vacío

2011-10-27T22:06:00.000-07:00

No nos interesa, ni nos sorprende, ni nos deslumbra. No nos pasa nada y, al mismo tiempo, nos pasa todo. Paradojas por doquier. Buscamos lo que no queremos encontrar. Nos obsesionamos con una negativa. Cerramos los ojos. Volvemos. Analizamos, medimos y calculamos. La red de contención, asumimos, nos tolerará. Pero caemos. Caemos varios metros. La caída se hace interminable. El vértigo nos consume. Y ahí, en el preciso instante previo a destrozar nuestros cuerpos contra el suelo, abrimos los ojos. Paz. O miedo, ¿quién sabe?

Caminos

2011-10-27T21:48:00.000-07:00

Se la dueña de tu propio destino, me dijo mientras encendía el último cigarrillo. Se fue. Lo volví a ver en la cama de un hospital. Fría, desolada. Le siguió su entierro y hoy mi memoria. No sería justo decir que su legado se resume en una simple frase. No fueron las palabras, ni el significado. Fue su vida. Breve, intensa, apasionada y por momentos disparatada. Fueron sus 25 años, su todo por venir y su nada por perder. El desenfreno con el que me hacía ver la simpleza de la oscuridad. Sus ojos tristes, por momentos melancólicos, pero inyectados de energía. Fue su lucha, interna y externa. Es su solidaridad, su calor y su sonrisa. Inspiración, inspiración, inspiración, Y ahora estoy acá. Sentada, frente a un monitor. Fumando en medio de la soledad. Eligiendo un camino, saliendo de la bifurcación.

Desconectados

2011-10-25T22:39:00.000-07:00

Mail, Twitter, Facebook, Google Plus, MSN, Blackberry Chat, What's app, Gtalk, correos electrónicos, mensajes de texto, mensajes de voz, tarjetas digitales, comentarios en los blogs, videollamadas. Todo. Tenemos absolutamente todas las herramientas para estar conectados y, pese a eso, no puedo dejar de preguntarme, ¿estamos realmente en contacto?

Zygmunt Bauman sugirió en La modernidad líquida, que el comienzo de la misma tuvo como corte inicial la declaración de una periodista que, en pleno programa, le confió a sus espectadores que nunca había alcanzado un orgasmo debido a la eyaculación precoz de su marido. Listo, cortito y al pie. Un hecho que pertenece a la esfera privada (retomo, quizás, a Hannah Arendt) se trasladó a la esfera pública sin ningún objetivo más que hacer una catarsis emocional.

El límite se desvirtuó, las plataformas explotaron y hoy nos preguntamos, ¿somos quienes mostramos? ¿Decimos lo que escribimos? ¿En qué momento perdimos el interés por los hechos y abrazamos una vida de estados cibernéticos y abrazos emoticonizados?

Por más que tengamos todas las herramientas a nuestra disposición y que vivamos el estallido de tener que contar y mostrar todo lo que nos pasa en todo momento, hay algo que perdimos. Nos privamos del placer de las acciones reales, de la ansiedad, del silencio sano y del deleite del desconocimiento. Pasamos de ser personas a personajes indescifrables. Pero detrás de tanta exposición y GPS emocional la pregunta es, ¿queremos que nos encuentren o hacemos todo lo posible para no ser encontrados?

Lotería

2011-10-17T21:40:00.000-07:00

Compraste todos los números. Todos. Recuerdo haberte advertido que no ibas a ganar, que tu inversión estaba condenada a una pesificación lamentable, pero tu obstinación pudo más y depositaste tus escasos ahorros emocionales, tan vapuleados por las constantes devaluaciones, en lo que dimos a llamar nuestra relación. Te insistí que no era el momento. Que el colchón había vuelto a convertirse en el lugar más seguro. Pero fuiste por más. Y hoy, desde el otro lado del ordenador, sólo me queda la admiración por la ambición que sé, en algún momento, te llevará a grandes ganancias.

Pobrezas, de Eduardo Galeano

2011-10-03T14:29:00.000-07:00

Pobres,lo que se dice pobres,

son los que no tienen tiempo para perder el tiempo.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no tienen silencio ni pueden comprarlo.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que tienen piernas que se han olvidado de caminar,
como las alas de las gallinas se han olvidado de volar.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que comen basura y pagan por ella como si fuese comida.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que tienen el derecho de respirar mierda,
como si fuera aire, sin pagar nada por ella.

Pobres,
lo que se dice pobres
son los que no tienen más libertad de elegir entre uno y otro canal de televisión.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que viven dramas pasionales con las máquinas.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que son siempre muchos y están siempre solos.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no saben que son pobres.

La última figurita

2011-09-24T18:35:00.000-07:00

*Fragmento de la tesis final de Antonela Bergamini, una de las hermanas que me regaló la vida, titulada La sexualidad en la tercera edad, los caminos revelados.

"Bien dice Silvio Rodríguez en el tema Nos vamos poniendo viejos: 'El tiempo pasa, nos vamos poniendo viejos y el amor no lo reflejo como ayer. Y en cada conversación, cada beso, cada abrazo se impone un pedazo de razón'. Un pedazo de razón y un pedazo de corazón, porque el ser viejo no implica no vivir la vida con la misma emoción de cuando somos jóvenes. Todos llegamos a viejo, todos anclaremos en el mismo puerto, lo importante es tomar consideración de esto desde ahora, para poder así lograr en nuestros preciosos años de adultos mayores una vida llena de momentos placenteros y vivos, sobre todas las cosas.

Para finalizar, quien suscribe destaca a la vejez como esa última figurita que completa ese preciado álbum que es la vida. Pero no está permitido quedarse con las repetidas y mucho menos no seguir buscando obtener la más difícil. Porque alcanzar a esta última (la que completa el álbum) es por fin darnos cuenta de que ante todo vivimos".

Brindis por el reencuentro

2011-09-14T19:52:00.000-07:00

Siempre dijimos que el día en el que alguno de nosotros muriera, íbamos a levantar una copa en su honor. También nos divertimos, con la impunidad que la juventud nos confería, imaginando cómo serían nuestros velorios. Me acuerdo que me pediste que te dejara un ramo de orquídeas sobre el cajón y que gritara, hasta perder la voz: “¡Qué bueno es estar vivo!”.

Creo que ninguno de los dos imaginó que esas palabras, hoy tan a flor de piel, se convertirían en esquirlas latentes. Que esos delirios, imaginados desde el absurdo de una mesa de borrachos felices, iban a convertirse en mandatos. Al menos no tan pronto.

Me tocó despedirte de la forma menos nuestra. Me tocó llorarte. Me tocó gritar por dentro. Me tocó maldecirte. Me tocó odiarte. Me tocó el dolor. Me llevaste hacia esta situación en donde todavía extrañarte me resulta lejano.

Todavía no levanté la copa, ni grité, ni perdí la voz. Tuviste tus orquídeas, me encargué de que otro las llevase en mi nombre. Y es que no pude verte en un cajón. No pude, no quise, no lo hice. Prefiero quedarme con la imagen de aquella persona que brindaba por la felicidad eterna. Sé que nos volveremos a ver, por eso guardo el brindis para el reencuentro.

Titulámelo querido

2011-08-28T22:29:00.000-07:00

Me gusta que ante mis planteos me digas “gila”. Así, sin pudor ni temor a quedar mal. Cuatro letras, un concepto cantina y yo, entre las sábanas, paso de la indignación al éxtasis. Me gusta que no escuches “música en inglés” y que en tu auto siempre haya una caja de forros aguardando el desenlace de una noche de verano. Me gusta que hables de “ustedes” y de “nosotros”. Que te esmeres en demostrarme lo que un chico como vos, de ese bando, es capaz de hacer en la intimidad de cuatro paredes, la parte trasera de un auto, la puerta de un edificio poco iluminado y el balcón de algún amigo de turno. Me gusta el diálogo gestual. Ese “vos”, “yo”, “cuartito”, “ya”. Perder el tiempo, cosa de la gente como uno.

20 cosas que descubrí estando en cama

2011-08-10T18:30:00.000-07:00

Tengo 247 libros en la biblioteca

Cuatro más en una de las mesitas de luz

Puedo hacer que mi pierna izquierda toque mi frente

No puedo hacer lo mismo con la derecha

El tamaño de mi pie es proporcional a la distancia entre mi codo y mi muñeca

El pantalón pijama escocés que me regaló Madre es muy cómodo

Voy a empezar a usar pijama

Tengo objetos de diseño muy copados en todas partes

Una de mis mesitas de luz tiene más onda que la otra

La otra tiene abrochadoras, tarjetas y cosas de oficina

Se pueden ver 4 temporadas de Friends en menos de 48 horas

Pese a ya haber visto la serie completa varias veces

Lo mejor para dejar de fumar es la gastroenteritis aguda.

Me quedé sin cigarrillos y ni contemplé la idea de salir a la calle.

Roberto, el vudú gigante que me regaló Nico, es un toque perturbante

Mi acolchado no es color violeta, es tono uva

Tengo un trol en mi escritorio

Hay un mapa de oriente medio enrollado en mi biblioteca (traten estudiar historia sin él)

Tengo ocho lunares (en la espalda desconozco)

Sí, tengo ganas de fumar. Muchas.

Moretón

2011-07-25T20:16:00.001-07:00

Un mensaje desesperado en tu contestador, un sms a altas horas de la madrugada. Me molesta. Me irrita. Sabés que me jode. Pero vos seguís, como si nada, obligándome a ser la mala de la película. Una loca histérica que imagina cosas en donde no las hay. Pero no. Las respuestas no son tan lineales. Vos no sos lineal, yo no soy lineal. Miles de variables explican las cosas pero yo, con mi manía de mujer neurótica, siempre me imagino lo peor. Y es que el mensaje en el contestador era para otro, para algún borracho que dio mal su número intentando escapar de alguna mujer fácil de boliche. Alguno de tus amigos, seguro. ¿Y el sms a las cuatro de la mañana? Un texto de Fiat anunciándote que eras candidato para un nuevo 0km. Perdoná mi amor, no me gusta desconfiar de vos. Soy mala, mala, mala. Cómo se me van a meter esas cosas en la cabeza. Cómo fui capaz de pensar que podías llegar a estar con otra. Perdoname, te juro que no me molestan tus llegadas tarde, tus cambios de planes a último momento y tus presentaciones cortas e incómodas. Lucía, una compañera de trabajo. Eso sí, te juro por lo que más quiero, que la marca que llevo en el cuello es sólo un moretón.

Tictaqueante

2011-07-21T23:28:00.000-07:00

No esperes que te espere mientras esperás a comprender qué es lo que esperás de una persona como yo. Tu duda me consume y el tiempo se acaba.

Confesión culposa #19

2011-07-21T23:17:00.001-07:00

Me encantaría una revancha por mis pagos.

Soltería

2011-07-07T00:45:00.000-07:00

Cigarrillo a medio apagar. Rezago de alcohol en las copas de dos noches atrás. La cama vacía. El teléfono mudo. Medias corridas, medias desgarradas. Un tazón con sopa de verdura y los stilettos guardados en el fondo del placard.

60's

2011-07-07T00:31:00.000-07:00

Quien se queda con Jacky Kennedy, se pierde una Marilyn.

Mirada de perogrullo

2011-07-07T00:26:00.000-07:00

Me gusta jugar a perder la mirada y encontrarte de casualidad. Me gusta tu serenidad, tu caminata cansada. Me detienen tus manos, tu paso correcto. La entonación casi perfecta de tus escasas palabras. Me gusta tu toque distintivo, tu mirada de perogrullo. Todos tenemos ojos, lo sé, pero los tuyos tienen ese nosequé.

Confesión culposa #18

2011-07-07T00:19:00.000-07:00

¿Qué decir? Me puede tu sonrisa.

Her recomienda #Noseculpe

2011-07-05T22:30:00.001-07:00

Vamos...

2011-07-05T21:54:00.000-07:00

Y sí. No te lo voy a negar. Te tuve ganas. Te tuve muchas ganas. De hecho, creo haberte visualizado como un compañero de ruta imbatible. Esas figuras que uno construye y que derriba con la impunidad que la velocidad nos sugiere. Vamos, ¿me vas a negar que nunca nos proyectaste? ¿Ni siquiera durante esos encuentros furtivos en donde nos escondíamos de los “actuales” y pretendíamos oficiar de amigos sinceros? No te lo puedo discutir, más de una vez me mordí los labios para no invitarte a subir y romper así la fantasía. Pobre de él si se enterase que fueron muchas las veces en las que justo en ese momento, en ese preciso instante, visualicé tu cara. Y creeme, mis intenciones no eran las más decentes.

Ridículo

2011-06-17T22:50:00.000-07:00

“Todo aquel que le tiene miedo al ridículo pierde toda oportunidad de cometer un acto heroico”, retrucó un amigo cuando, con falta de convicción, le planteé una situación amorosa. Acto seguido, me la jugué y apreté enter. Ridículo, temido y adorado ridículo.

Despojos

2011-05-25T21:45:00.000-07:00

En vivo, en directo y desde el PH. En compañía de ella, Gi, mi mano derecha, la futura abogada que me va a resolver todos los juicios por calumnias e injurias. Volvimos, ¿volviste?

Racconto de las mejores frases de una noche a puro... ¿Mate?*

Gi: "Bailanta, yogourt, dudas... ¿estás teniendo problemitas con los títulos?".

m.: "Cuando histeriqueás con un tipo terminás haciéndote la diva e histeriqueando con todos".

Hippa y su liberación sexual

Sil: "A mí me parece que deberías plantearle el tema del sexo en la primera cita".

m.: "Claro -interviene-, vos le tenés que decir: 'Hola, ¿cómo estás? ¿Qué posiciones te gustan?'".

Gi: "Ay, cómo te extrañé Manu".

m.: "No es mi culpa que tus chongos lean mi blog".

m.: "Estoy muy mal hablada".

Gi: "Sí, es el flequillo y trabajar en Constitución".

Gi: "Me compré un mate de silicona".

m.: "A mí me gusta el gusto del porongo".

Gi: "Es sentir esa cosa, eso que uno siente acá...".

Sil: "Eso que te pasa se llama...".

m.: "Es lo que nosotros, los mortales que pecamos, llamamos calentura".

Gi: "Los jóvenes cristianos no se besan en las primeras citas".

Sil: "Los judíos ortodoxos no se tocan antes del casamiento".

m.: "Menos mal que soy agnóstica, amén".

Gi: "Siempre me sentí identificada con el tema La Guitarra de los Decadentes".

m.: "No era feo mi ex. Tiene 33 y la cabellera completa".

m.: "¿Qué onda? ¿Vamos a ir al quince de tu hermana?".

Gi: "No, el salón ya está completo con sus amigos".

m.: "Es verdad. Yo no invitaría a las amigas plomazo de mi hermana que se juntan a tomar mate y no le van a poner ni un poco de onda al carnaval carioca".

Gi: "Manu, tus amigos estamos orgullosos de vos... Nos conformamos con muy poco".

Gi: "Tu yerba tiene gusto raro, a hiervas".

m.: "Es Rosamonte, Rosamonte de la buena".

Gi: "A mí me gusta Filmus".

m.: "A mí me gusta físicamente".

Gi: "Sí, a mí también. Me gusta, lo veo como marido".

m.: "¿Yo te conté de mi sueño con él?".

Gi: "Sí, sí, una tarde en Drago".

m.: "Si a mí me tira un centro yo se la clavo en el ángulo".

*Posta Ma, cuando te digo no descontrolo en casa es en serio.

Titulámelo

2011-05-25T21:39:00.000-07:00

No me parece un trato justo. No podés pedirme eso. Después de todo, los dos sabemos que manejás la oratoria a la perfección y que yo, bueno, me las rebusco para que no se note tanto. Sabés cuál es mi posición, no tirés de la soga, no me invites a comportarme como una kamikaze desquiciada. Para adrenalina descontrolada y apuestas jugadas ya tengo mi laburo. Prefiero una lágrima en jarrito de tarde y una copa de vino tinto por la noche. Listo. Nada de tragos con nombres endemoniados ni platos extraños en restós palermitanos. Soy simple, convencional a mi manera. Una frase perdida en un libro de la mesa de ofertas. Y lo sabés. Así que no insistas. No me pidas que me la juegue, no me envalentones. No quiero tomar carrera y pedir una grande de muzzarela si después no vas a estar conmigo para terminarla.

Dudas

2011-05-20T13:18:00.000-07:00

No sé. No. Creo que no. No debería. O sí. ¿Por qué no? Mejor ir por algo más simple. No sé.

Recogeré flores en tu vientre

2011-05-13T13:37:00.000-07:00

yogourt

2011-05-08T21:18:00.000-07:00

Llegar a casa pasadas las doce. Recordar que la vecina de abajo deslizó que el ruido de las botas a la madrugada mucho no le copa. Sacarme las botas. Abrir la heladera y ver si #hippa se copó y cocinó algo. Darme cuenta de que no. Buscar en la cartera el celular. No encontrarlo. Plantear la siguiente disyuntiva: yogourt* o tomate. Seguir pensando. Ver si dejé el teléfono en el living. Recordar que el tomate puede que esté medio rancio. Hacer memoria y reconstruir los últimos movimientos para encontrar el maldito blackberry. Sacar el yogourt. Agarrar el inalámbrico y llamar a mi número. Escuchar, muy de lejos, el tema de los Beatles. Acomodar un poco el living. Volver a llamar. Repetición del sonido lejano. Ir hacia la cocina. Lavar la cuchara del yogourt. Intentar de nuevo. Escuchar la música. Perder la mirada hacia el exterior. Ver un cuadradito con luces. Ponerme las botas. Agarrar las llaves. Correr hacia la puerta. Cruzar sin mirar. Preguntarme: ¿Cómo carajo hice para tirar el teléfono en el medio de la calle?

*Raeylasantisimaputaquetepariovosytuputamaniadecastellanizarlaspalabras

Bailanta

2011-05-07T01:07:00.000-07:00

Me gusta menear al ritmo de la cumbia que suena en el lugar. No me perturba el aroma fétido de los cuerpos transpirados que nos rodean. Tampoco el olor a cerveza barata en vasos de plástico. De hecho, me encienden. Vos, yo y la pista de baile que emerge como un escenario en el que nos sentimos locales. El compás se impone. Los movimientos acompañan. Tu mano, mi cintura y la noche que recién arranca.

Propuesta

2011-05-07T00:54:00.000-07:00

Sé que te gusta mirarme y no lo oculto. Poso para vos. Te regalo muecas, gestos e inclusive algún que otro gritito desesperado. Un acting perfecto que se adapta a lo que propongas. Un pasaporte.

Impasible

2011-05-07T00:42:00.000-07:00

No sé si fue el frío, el café o haber olido tu perfume en el subte. Te extrañé. No me importó en lo más mínimo haber mordido el polvo y conocer de primera mano la derrota. Volví. El campo de batalla -devastado por viejas contiendas- mutó. Yacen los cadáveres. Los tuyos, los míos. Caminé entre ellos, reconocí algunos rostros y sorteé las minas que ambos pusimos para garantizarnos el no retorno. Con la luz del día, el escenario me resulta infantil. El silencio me perturba. Los despojos. Río entre las ruinas de lo que fue, lo que fuimos; una unidad indisoluble que se fracturó ante la primera incógnita. Revivo la lucha traicionada, la lucha abandonada. En el fondo, hacia el costado del camino, estás vos. Firme, estoico aunque abatido por el escenario.

Confesión culposa #17

2011-05-06T23:13:00.000-07:00

Soy lo que ves. No pienso cambiar. Para eso, ya tenés quien te de el gusto.

De amores y otras cosas

2011-05-06T23:12:00.001-07:00

m.: Tengo novio

Él: No se tiene por qué enterar

El placer de lo prohibido

2011-05-04T20:53:00.000-07:00

El placer de lo prohibido está ahí, a la vuelta de la esquina frente al kiosko al que me escapo cuando mi cuerpo no puede más. Un pucho o dos me sacan del apuro. Aunque confieso, con el máximo de los pudores, que ni siquiera la nicotina puede eliminar de mi cabeza la imagen de nuestros dos cuerpos danzando al ritmo de la lujuria.

La verdad...

2011-05-04T20:52:00.001-07:00

Dudo que dudes de mi duda.

La última cena

2011-05-03T22:33:00.000-07:00

No cocinen, llevo comida. Ese fue el mensaje que le mandé a Her, mejor amigo y novio de mi concubina, para apaciguar los ánimos. Con la certeza de que en casa me esperaba un sermón, caminé agotada hacia los chinos del barrio, hice el pedido, me fumé un pucho en la puerta y esperé a la intemperie.

Al llegar y mientras Hippa ponía la mesa, lo miré y le dije: te traje un regalo. Pasó. No indagó en el verdadero motivo que me había obligado no sólo a comprar comida china sino, además, a traerle su Coca Cola de litro y medio.

Cenamos, hablamos de las rutinas y llegó el relato del encuentro con un nuevo él, prohibido por las jerarquías establecidas. Te felicito Mendy, por primera vez en mucho tiempo me parece que estás coqueteando con una persona normal, dijo mientras tomaba la gaseosa del pecado.

Y ahí, no pude evitarlo. Mi cara me vendió. Después de contarle lo mucho que me gustaba la voz del nuevo, tuve que confesar que el otro, al que siempre detestó, me había pasado a buscar por el trabajo con el objetivo de volvernos a su casa y disfrutar de su asfixiante calefacción.

Lo sabía, te mandaste una cagada. Por eso los regalos, dijo con voz firme y mirada penetrante. Papá -así le digo cada vez que se mete en mi vida amorosa-, no hice nada. De hecho y como verás, estoy acá, retruqué y me escudé en el pollo con almendras.

Confesión culposa #16

2011-05-03T22:20:00.000-07:00

Me encanta, fascina, completa, delira y apasiona leer el horóscopo de cada día.

Me entretiene

2011-05-03T01:03:00.000-07:00

darme vuelta y mirarte a escondidas.

Soy guarra, sofisticadamente guarra

2011-05-02T23:46:00.000-07:00

Literatura, ¿será?

¿Cómo se dice? ¿Y qué se responde? ¿Quién te enseñó a hablar así? Todavía me puedo ver sentada en la mesa, con mi corte carré y mis faltantes paletas. Los pies ni siquiera llegaban al piso, tambaleaban durante toda la ceremonia de la cena y, cuando la charla se convertía en una cátedra de buenos usos y costumbres, se cruzaban desde el tobillo, como una verdadera señorita.

Soy guarra, sofisticadamente desenfadada a la hora de elegir eufemismos para referirme al acto sexual o para relatar encuentros furtivos, propios de una callejera. Tuve que serlo, tuve que desarrollar un costado reo para contrastar con los relucientes pisos de mármol de mi madre. Un punto negro, una manchita difícil de sacar. De esas que terminan ocultas bajo algún adorno o alfombra de estilo.

Conozco al pie de la letra las normas para poner una mesa “como se debe”. Sé evitar las preguntas incómodas con una mueca inocente y suspicaz. Me gusta tener mis uñas impecables, el maquillaje justo y necesario, el pelo acomodado y la ropa firme, planchada y siempre limpia. El tapado corte inglés, las botas de cuero, un pañuelo de seda y una boina estilo francés. Nunca falta, por supuesto, el perfume de freeshop. Pero me gusta, me fascina, me atrae, me seduce, me hipnotiza, me embelesa y me sugestiona una buena nalgada en el momento preciso.

El avance del primer noviecito y los celos de padre

2011-01-19T17:05:00.000-08:00

“¿Me enseñás a manejar?”, le dije con voz de nena buena mientras él, unos cuantos años mayor, disfrutó de la sensación de ser el primero en algo. “Claro”, respondió y estacionó su auto en una calle amplia y sin demasiado tránsito.

Así aprendí a manejar. A fuerza de muchas cuadras en primera -me daba pánico pasar el cambio-, de un par de apagones y de poner forzosamente el guiño a 50 metros de la esquina, logré tomar confianza y largarme sola.

Semana a semana, me subía a su auto y aprendía cosas nuevas. En el medio, madre se solidarizaba con la causa y me habilitaba su auto cuando él prefería venirse a casa en tren y dejar el suyo en su garage.

Meses más tarde, la familia viajó a la costa. Todavía bajo el techo paterno y con unos escasos 17 años, me trasladé con ellos a disfrutar de la comodidad del caserón y la libertad que me daba contar con una tarjeta de crédito cuyo recibo jamás llegaba a mis manos.

“Pa, te llevo yo”, le dije recién bañada cuando padre anunció que tenía que hacer una parada por el supermercado. “¿Estás loca? No tenés registro todavía”, respondió y me invitó al viaje pero, claro, desde el asiento del acompañante.

Después de dar una lección teórica del funcionamiento del auto y de hacer las compras, padre decide estacionar a un costado de la ruta, bajarse del auto e invitarme al asiento del conductor. “¿Estás loco?”, le respondí con cierto grado de disfrute. “No, si sabés manejar, sabés manejar en ruta”, me respondió.

Y así fue. Lo arranqué, puse primera, segunda, tercera, cuarta y llegué a quinta. ¿El camino? El trecho que une a Villa Gesell -la ciudad en donde se encontraba el supermercado- y Mar de las Pampas.

Llegamos. Subí el auto y lo dejé justo al lado del de madre que miraba desde la ventana de la cocina. Cuando lo apago, padre me mira con una gran sonrisa de satisfacción y sentencia: “Ahora sí, siempre vas a recordar que el primero que te sacó a andar en ruta fui yo”.

Placeres culposos, placeres divinos

2011-01-19T16:51:00.000-08:00

Viernes a la noche y una dura disyuntiva: paso la próxima hora de mi vida vistiéndome y maquillándome para él o lo llamo, a último momento, para cancelar la cita y reprogramarla algún otro día.

No dormís con pijama pero esa noche tenés ganas de ponértelo, pedir helado y clavarte una maratón de cinco o seis películas pochocleras. Si estás en el medio de una serie retrazada, seguramente adelantarás una temporada.

Pero no. Mirás el espejo y te decís a vos misma: “Salgo”. Entonces te asomás al placard, buscás el vestido que siempre te hace sentir cómoda, te pegás una ducha, chequeás que todo esté bajo control y arrancás con la pintura.

Llama él. Sale del trabajo, se pega una ducha y te pasa a buscar. Vos, claro, estás hace media hora intentando ponerte medianamente decente y te vuelve a tener la idea de la noche de mujer sola. Porque en el fondo, no te jode tanto la soledad.

Lo llamás. Empezás a hablar y cuando estás por cancelar él te dice que de camino a tu casa pasa por algún lugarcito de comida china, compra helado y te regala elección de la película. “Nada de acción, nada de comedias románticas, ese es el trato”, dice mientras vos volvés a mirarte al espejo.

“Mejor dejémoslo para otro fin de semana”, le disparás mientras te bajás de los tacos de 8 centímetros que ya te habían comenzado a molestar, desabrochás botón a botón el vestido mientras él, desde el otro lado, se pregunta qué fue lo que te hizo cambiar de opinión.

Mientras sigue convenciéndote, te ponés el pantalón pijama, agarrás la remera de alguno de tus ex -cuyos sentimientos fueron enterrados pero el pedazo de tela no dejó de ser cómodo-, te sentás en tu cama y prendés la tele. Eso sí, sin volumen.

Cortás, pedís tu helado y le agradecés a la vida tener el departamento vacío y el cable pago.

Touché.

Punto medio... a veces

2010-12-30T19:41:00.000-08:00

Algunos dicen que el mundo se clasifica en dos grandes grupos: aquellos que deciden escalar la escalera mecánica y quienes la eligieron para poder reposar sus cansados cuerpos hasta que la tecnología los devuelva a la superficie.

Bien. Cada vez que me subo a una escalera mecánica -a saber, todos los días salvo aquellos en donde prefiero demostrarme que pese a mi desorbitado hábito de fumadora puedo subir los peldaños del subte- me enfrento a la misma pregunta: ¿a dónde pertenezco?

Algunos días, me gusta disfrutar de la pasividad de la escalera mecánica. Incluso, suelo aprovechar para chusmear la cartera, verificar qué cosas me olvidé ese día, chequear la cantidad de puchos disponibles y, claro, ver si tengo mis carilinas a mano. Siempre me pareció que el modo en el que se va abriendo el caótico paisaje sería un gran comienzo para un corto de bajo presupuesto y, cuando no estoy distraída con el bolso, me gusta mirar a quienes me acompañan en el ascenso e imaginarlos como posibles protagonistas.

Pero existen otros días en donde me resulta completamente molesto tener que esperar esos treinta segundos. Me enervan los que, como yo algunas veces, deciden estancar sus cuerpos en la baranda y suelo colapsar cuando dos de esos energúmenos obstruyen un escalón entero. El reloj suena en mi cabeza y comienzo a correr hacia arriba hasta que, claro, me encuentro con alguien negado a moverse. Porque eso es lo que pasa: te miran, te escanean y vuelven a su mundo, conscientes de que uno tiene una necesidad imperiosa de llegar a destino y, amparados en el derecho que les dio haber llegado milésimas de segundo antes, se cagan soberanamente en nuestra necesidad.

C'est la vie.

Y van

2010-12-21T20:40:00.000-08:00

Otra vez me siento mal, no me puedo dormir y tengo la certeza de que me espera una dura mañana. Fuck off: menos mal que por lo menos tengo Internet.

Dilemas 2.0

2010-12-21T20:28:00.000-08:00

Si un árbol cae en el medio de un bosque y no hay nadie con un smartphone para twittearlo. El árbol, ¿hace ruido?

Ni laburo, ni independencia ni nada...

2010-12-21T20:27:00.001-08:00

Uno se sabe adulto cuando te llaman del banco, te catalogan como “cliente bien considerado” y te ofrecen un seguro de vida.

Amor de texto

2010-12-21T20:07:00.000-08:00

“Mejor te lo leo”. No, no, no. Estimadísima mujer, compañera de género, amiga circunstancial de transporte público, hermana, madre, cuñada, tía, abuela, prima, colega, médica: si vuelvo a leer una secuencia de mensajes de texto entre ustedes y un chongo me va a agarrar un ACV.

*Nota al margen: vale también para chat de Blackberry.

Sobre los regalos navideños

2010-12-21T20:03:00.000-08:00

Gi: “Amiga, no sé si llego a hacer el regalo”
m.: “¿Hacer?”
Gi: “Claro, el concepto era hacer manualidades”
m.: “Gise, sabés muy bien que no hacemos manualidades”
Gi: “Por eso, de ahí la idea”
m.: “No, te va a quedar feo y no pongo cosas feas en mi casa. Mejor vamos de shopping"
Gi: “Buenísimo, te paso a buscar por tu laburo”

Mujer anacrónica

2010-12-21T19:55:00.000-08:00

Mujer de paso lento y, por momentos, paralítico.

Cuando estoy enojada

2010-12-21T19:37:00.001-08:00

Mal que me pese, soy tana y vasca. Esas son las dos herencias sanguíneas y temperamentales que la genética supo regalarme. De ahí, mi temperamento apasionado, obstinado y cabeza dura. No me gusta juntarme con la parentela a comer fideos con tuco, pero disfruto apasionadamente de las conversaciones de café, gesticulo por demás y mi puteada preferida es: “Non mi rompere il cazzo”.

Hacerme enojar conlleva una gran tarea. Una de las personas a la cual le pagué para que me analizara afirmó tiempo atrás: “Tu problema es que aguantás y cuando te sacás, no hay vuelta atrás”. Exacto. Exacto. Exacto

Pero, ¿qué pasa cuando il cazzo ya está totalmente roto? Sale lo peor de mí. Ojo: lo peor con límites, porque como buena vasca mi orgullo vale más que todo y nunca haría nada fuera de la regla para jamás tener que bajar la cabeza. Los gritos y las puteadas, claro, son parte de la calentura tana del momento.

Ahora bien. Una vez que estoy enojada, hay detalles que me enervan más que otros. A saber: la cobardía. El hablar por lo bajo. El tercerizar la pelea. Algunos tienen que aprender a decir y putear en la cara, como Dios y la santísima puta que lo parió mandan. Quedarse callados para después vomitar la ira en otros canales es de cobardes.

Cuando me negaba rotundamente a leer mi poesía en público, uno de los mejores profesores de literatura que tuve durante mis bastos años de talleres literarios supo decir: “Nadie escribe para no ser leído”. Yo le agrego: nadie putea para no ser escuchado.

Prefiero un derechazo bien puesto. Un puñal en los riñones. Una escupida en la cara seguida de una buena cachetada verbal. Eso es sanidad mental, eso es demostrar que uno es humano. Hablar por lo bajo, putear con la voz esquiva, fingir adelante de otros y, por sobre todas las cosas, ser incapaz de saber retirarse a tiempo. Eso no es de buen contrincante y, como buena vasca, me gusta pelearme con los mejores.

Touché.

Amores que tildan

2010-12-18T18:14:00.000-08:00

Amor de celular. Amor en cientocuarenta caracteres. Amor de emoticones y enters. Amores fríos, frases acompañadas por hipervínculos. Desleales etiquetas. Contraseñas, solicitudes y la barra de direcciones que explota. Amor de citas tercerizadas. Amor a un f5 de distancia.

Dale

2010-12-18T18:10:00.001-08:00

Exprimime ahora. Sacame jugo. Convertime en un destornillador o en un saludable jugo de naranja. No lo sé. Saboreame, extasiate, degustame, decantame, disfrutame. Dale. Sacame mi ser y convertilo en lo que más quieras.

Silencios

2010-12-18T17:56:00.000-08:00

Te prendés el cigarrillo. Así, de la nada. Con todas las ventanas cerradas y un microclima asfixiante, vos te prendés un cigarrillo. Te miro. Sigo ahí, en donde quedé por casualidad. Recostada sobre tu pecho, miro de reojo tu boca y el humo que se divierte con tu mentón. Tu cara de satisfacción me roba una carcajada. Te reís por ósmosis y te apoyás sobre la pared. Ahí te sigo y me prendo mi cigarrillo. No hablás. Estás callado. Pero tu mano sobre mi vientre me dice que está todo bien.

Vamos

2010-12-18T17:32:00.001-08:00

Vamos, te digo que sí. Agarremos la ruta. Pasame a buscar en quince. No, mejor en veinte. Ok, en una hora. Dale. En una hora estoy abajo, con la casa completamente cerrada y un bolso de mano. Apaguemos los celulares, calentemos el agua y tengamos un rapto de locura irresponsable. Dale, vamos. Salgamos ya de la ciudad. Llevame a cualquier lado, pero no me digas a dónde vamos.

Violencia de género

2010-12-18T17:26:00.001-08:00

Lo confieso. Tuve muchas ganas de golpearte. No sé si fue tu inescrupulosa confesión, tu desinterés extremo o la forma casi cómplice en la que lo dijiste. Fue tu vómito. Fue tu esencia de macho arcaico. Fue tu risa al final de la frase. Tu mirada arqueada. Tus manos en el bolsillo y esa actitud de es lo que hay. No cariño. Hay tantas otras cosas.

Me gusta, me enfría

2010-12-18T16:46:00.000-08:00

Verte sonreír me gusta. Quizás es por eso que hago hasta lo imposible para que así sea. Me gustás más cuando te reís. Me gustan tus chistes. Me fascina verte activo. Pero me chocan tus silencios. Me enfría tu personalidad esquiva. Me desalienta sentirme la idiota que sólo quiere verte feliz.

Romanticismo etílico

2010-12-18T16:30:00.000-08:00

Creo que nunca voy a poder ser como la novia de tu hermano. No recuerdo bien la primera vez que nos vimos y mucho menos la primera impresión que me causaste. Lo que sí recuerdo y, claro, nunca voy a poder revelar en esas reuniones familiares malformadas a las que me sometés de tanto en tanto, es el momento en el que me di cuenta de que si me abrazabas se me cortaba la respiración.

Un cuarto de hora

2010-12-18T16:28:00.000-08:00

Sí, acá estoy. Hablame. Dale, rompé el silencio. Estoy acá, esperando la explicación. Eso. Eso es lo que te voy a decir cuando abras esa puerta, embebido en alcohol y subas, con toda impunidad, la escalera del primer piso. Y cuando me abraces para hacerme callar, con ese olor a tabaco mal curado y noches de poker con tus amigos, me voy a ir. Pero lo voy a hacer bien. Te prometo por la memoria de quien sea que le voy a meter dramatismo.

Amor verdadero y sus derivados en tabaco

2010-10-15T14:56:00.000-07:00

No soy de hacer estas cosas. De hecho, para lograrlo, suelo tener que abrazarme más de una hora a cualquier bebida alcohólica. Pero ahí estaba. Después de una mañana repleta de doctores, llegaba finalmente a casa. Antes, una última parada para comprar cigarrillos.

Lo vi, me sonrió. Pensé que debía ser algún tipo de respuesta empática frente a mi cara de destrucción. Le respondí la sonrisa con una mueca. Se acercó y empezó un breve chamuyo que duró hasta que el vendedor finalmente se dignó a atendernos. Pedí mis Gitanes, pagué y aguardé a que él hiciera lo suyo.

Abrió su boca y dijo: ¨Te pido unos Lucky convertibles".

No lo toleré.

Hasta ahí llegó mi amor primaveral.

Dije adiós, aceleré el paso y mientras me acercaba a casa me prendí un verdadero cigarrillo para esperar la llegada de un verdadero hombre.

La mejor descripción de quien les escribe, por @che_gi

2010-10-15T14:50:00.000-07:00

Burguesa de a ratos, porteña las 24 horas. Estudiante de todas las carreras, sólo porque ama aprender más. Soñadora sin límites. Bizarra. Sus conversaciones con titular, copete y cuerpo informativo la hacen más que una periodista con papeles, aunque no quiera sacar a relucir su credencial para ahorrar fila en un velatorio multitudinario.

Todo sobre mi madre

2010-08-28T15:59:00.000-07:00

Cuando finalmente tomás la decisión de abandonar el nido, hay una cosa en la que pensás: no quiero convertirme en mi madre.

Ni siquiera terminé de instalarme y ya lo asumo: soy igual, exactamente igual a ella.

Un café con Chan

2010-08-28T15:54:00.000-07:00

Después de torturarnos la cabeza a diario, con Chan decidimos hacer lo mismo pero, esta vez, con una nueva escenografía.

Así, nos encontramos en un coqueto cafecito de Palermo y disfrutamos de nuestros momentos dramáticos con una cuota de humor.

A continuación, una selección de las frases. Aquellas, claro, que no fueron censuradas.

“No me cabe ni un poco que se haga el mister verga con esa mina”

“Te morís de ganas de que sea alguien que no es”

“Argolluda es una palabra excelente, sabelo”

“Si me faltaban materias, con este flaco me recibí”

“Tenés que recuperarte de tus pelotas mal ubicadas y mudarte”

“No son putos. Sencillamente la tienen muy fácil y están malcriados”

“Cuando empiezan a hablar de culos y w***a, sabés que estás en una charla de hombres”

“Pensá en tu complejo de electra. Con eso lo resolvés todo”

“Los amores y las pasiones ya no son lo que eran”

“Y lo sabés, son una vieja mula”

“Tengo un don muy aceitado para ver la realidad parcializada”

Compañero de trabajo analiza mi día hormonal

2010-08-22T18:04:00.000-07:00

Pablo: "No escuché cuando te fuiste. Y de repente, fui a buscar un mate y no estabas"

m.: "Digna frase de Arjona"

Pablo: "Es que estoy hecho un 'pueta'. Te tiro una frase para que te quedes pensando: 'Estamos bien los 33'"

m.: "Eso sí que es humor negro"

Hombres, mujeres y esa bendita cosa llamada "amor"

2010-08-22T17:45:00.001-07:00

Amigo: "Ya no sé cómo hacer para que se de cuenta de que no la quiero ver más"

m.: "Bueno, asumí que no ayuda mucho que le mandes mensajes todos los fines de semana y siempre terminen en tu casa"

Amigo: "En mi defensa, eso no debería enamorarla. De hecho, yo mismo me mandaría a la mierda"

Divorcios adolescentes

2010-08-22T17:43:00.001-07:00

"Fue como una división de bienes post divorcio. Después de cortar, yo me quedé con el curso de cine y él con el de idiomas".

"Negri, para crecer tenés que tragar..."

2010-08-22T17:22:00.001-07:00

MinutoUno supo ser, certeramente, una cuna de aprendizaje que me acompañó tanto en mis literales comienzos periodísticos como en la actualidad. Siempre, claro, de la mano de compañeros que supieron exprimir lo mejor -y lo peor- de quien les escribe.

Sin embargo, uno siempre sobresalió del resto. Sus contestaciones veloces e irónicas, sus envidiables notas y su obsesión por el ranking -que, claramente, lideraba-, lo llevó a convertirse en el mayor protagonista de las anécdotas divertidas que relato, una y otra vez, cuando me junto a tomar algo con amigos.

Nunca olvidaré cuando el Juglar...

Instaló la palabra "ganso" en la redacción

Me quitó la posibilidad de ver la Playboy porque, claro, era una "niña muy pequeña para ver esos tremendos pares de tetas"

Me llevó a casa desde la redacción y lo hice dar veinte vueltas a la manzana hasta encontrar mi casa

Me mandó a la "re mierda" una y otra vez

Comenzó a diario la guerra de papeles que nos hacía respirar de la agenda periodística

Me enseñó que "todas son un gato, hasta que demuestren lo contrario"

Me bautizó "María Manuela Mendy" y no paró hasta cierto día en el que le mostré mi documento y finalmente aceptó que no me llamaba María y que tenía otro apellido más

Y, finalmente, la lección más sabia de todas: "Para crecer, hay que tragar"

El que avisa, no traiciona...

2010-08-22T16:59:00.001-07:00

Desde hace tres meses que mi vida se convirtió en una carroza hormonal difícil de frenar. Como buen carruaje va a paso lento y constante aunque, claro, no siempre toma el mejor camino y muchas veces el empedrado puede hacer tambalear hasta al más seguro de los viajantes.

Ser una persona hormonal es algo complicado, en especial cuando uno está constantemente cuidando las formas. No miral mal, reírse siempre moderadamente, no gritar ni gruñirle a nadie. Todas esas notas mentales que nos imponemos porque, bien en el fondo, detestamos que nos tilden de "minitas".

Pero, a veces hay que resignar la dignidad y dejarse llevar por las emociones. Sin recibir nada a cambio, hoy me regalé un día en el que pude finalmente reír desmesuradamente y, cuatro segundos más tarde, contestar de la peor manera posible.

Todo, claro, acompañado de un acting que envidiaría la propia Andrea del Boca. No faltaron muecas, silencios ni abruptas salidas a fumar. Una novela, con todos los condimentos necesarios.

No fue algo intencionado, claro. De hecho, tuve que salir a fumar en reiteradas ocasiones para evitar que mi cerebro disparara una y otra vez: "Esta gente no se lo merece, no se lo merece". Porque, claro, no se lo merecían. Pero, como el que avisa no traiciona, me había encargado de dejar bien en claro que no me iba a responsabilizar por mis contestaciones.

Y así fue cómo de pronto me encontré totalmente enfurecida, fumando afuera como una "loca de mierda" y pensando en todas aquellas cosas que, claro, me hacían enfurecer. Porque la bronca funciona exactamente igual que la angustia.

Cuando uno está clínicamente triste -por clínico no hablo de un cuadro depresivo, sino de aquellos momentos en los que uno efectivamente está angustiado y no simplemente cansado de la vida-, se encarga de agudizar su cuadro escuchando canciones tristes y mirando cuánta película depresiva existe.

Bueno, en mi caso, cuando estoy enojada tiendo a enojarme aún más. Pero, lejos de buscar agudizar el cuadro, la estrategia tiene como objetivo alcanzar un nivel de saturación tal que sólo pueda robarme una carcajada. Y ahí, todo vuelve a la normalidad... Al menos por un rato.

Lo bueno del caso es que nadie se inmutó. Jefe notó mi estado desde el teléfono -pese a que, claro, intenté que no lo hiciera- y la reacción de mis compañeros de trabajo osciló entre indiferencia y acidez.

¿Cómo terminó la jornada? Simple, dije "chau" y lo único que recibí fue un: "(risa mediante) Chau Manu".

Más que confesión culposa, advertencia

2010-08-21T20:21:00.001-07:00

Detesto que el entrevistado perfecto sea tan humilde y diga: "Realmente creo estar capacitado para hablar sobre el tema". Decirme eso, es ofender mi criterio selectivo. He dicho.

Cuatro años atrás...

2010-08-21T01:19:00.000-07:00

Cuando empecé este blog era una chica tan prolija. Cursaba dos carreras. Ambas las manejaba con una facilidad asombrosa. Llevaba dos años de noviazgo estable. Mi familia lo había adoptado como uno más y la suya me resultaba amorosa. No tenía conflictos con mis suegros, ni con mi cuñado.

Lo tenía todo planificado. Después de recibirme en TEA iba a cursar cuarenta y cinco materias por cuatrimestre para alcanzar la licenciatura en letras en tiempo récord. Hasta entonces, cumpliría con un máximo de tres por período -el promedio avanzado-. Después, para dolor de cabeza de mi compañero de ese entonces, me embarcaría en un viaje a Estados Unidos para completar mi formación en Yale o Columbia.

Cuando comencé este blog, creía en el periodismo y soñaba con la posibilidad de ver mis palabras publicadas en algún lugar que no fuera este espacio. Me ilusionaba la idea de trabajar en un diario de papel -denostaba todo lo que tuviera que ver con lo digital- y mi hobbie era deambular por las librerías del centro para encontrar nuevos títulos de Boris Vian.

En esa época, recordaba el calendario académico porque lo llevaba grabado en la frente. Sabía muy bien cuántas semanas faltaban para que comenzara el período de parciales y cuántos textos me quedaban por leer. Compraba todos los apuntes sugeridos, no por estudiosa, sino porque disfrutaba de las tardes de lectura y mate.

Cuando comencé a escribir este blog, era una chica estable. Disfrutaba de mi acomodada agenda, me hacía un tiempito para poder ver a todos mis amigos y, por las noches, disfrutaba de la compañía de mi novio.

En aquel período mis preocupaciones se limitaban a saber si entraba tal o cual texto en un parcial, si había conseguido o no la fuente para la nota de TEA y si mi novio iba a estar disponible esa noche. El resto, me resbalaba.

Pensaba que la incursión laboral iba a ser algo que llegaría más adelante, en mis entrados veintes, y disfrutaba de la contención del nido familiar. Recibía una determinada cantidad de plata en calidad de mesada y, lejos de preocuparme, gastaba con la medida tranquilidad que me daba saber que Madre me iba a ayudar en caso de que se me complicase llegar a fin de mes.

Cuatro años atrás, me regalaba tardes enteras para caminar por Buenos Aires y retratar cuanto paisaje me llamara la atención. Mi agenda era ajustada pero me las ingeniaba para sentir que contaba con una libertad que el secundario, con sus estrictos horarios, no me había dado.

El Rojas era mi segundo hogar. Cursaba cuanto taller me resultaba agradable y sumaba, sin temor a no llegar, pilas y pilas de textos que engordaban mis carteras, en su mayoría hipponas, por si esa tarde conseguía un hueco en el itinerario y disfrutaba del sol de alguna plaza porteña.

Cuando comencé este blog, mi ideología estaba a flor de piel. Bastaba hablar dos segundos conmigo para que quedase bien en claro qué pensaba y por qué lo hacía. Cualquier adulto sin ningún tipo de preocupación social se convertía en el perfecto estereotipo de oficinista gris que merecía mi total e indiscutido repudio.

No fumaba tanto, estaba considerablemente más delgada y mi cutis era impecable. El máximo de abstinencia sexual era de tres días y, ese, era un grave problema que le relataba a mis amigas cada vez que las veía.

Planificaba mi vida de a dos y todos hacían lo mismo. Las invitaciones para casamientos o fiestas de quince llevaban dos nombres, las reuniones masivas incluían a mi compañero y en casa siempre había un plato más por si decidíamos quedarnos y no salir.

Mi bisabuela no me torturaba con mi vida amorosa, era el máximo ejemplo de la hija prodigio, en casa no sabían que fumaba -en realidad se lo imaginaban- y mi reproductor de música colapsaba con canciones de protesta.

Cuando comencé a escribir este blog, me enamoraba la idea del futuro. Qué paradoja.

Confesión no tan culposa: soy una buena anfitriona

2010-08-21T00:38:00.000-07:00

Aunque siempre pensé que mi estilo era más dejado y casual, con el correr de las semanas -y de las reuniones en casa- descubrí que conviví durante 22 años con una magistral anfitriona. Lejos de la comodidad que me daba ser la segunda en línea de sucesión, el nuevo nido independiente me obliga a estar en todos los detalles y, para mi sorpresa, descubrí que es algo que me encanta.

Cada vez que vienen visitas, me encargo de pasar por los chinos de la vuelta y comprar aquellos pequeños detalles que son la perdición de quienes ingresan al hogar en busca de un poco de compañía. Cargo el changuito, intento no mirar el ticket y camino, contenta, la cuadra y media que me separa del súper.

Pese a que todavía no puedo ofrecer muchas comodidades -habilitamos el medidor de gas pero los de la obra todavía no se dignan a abrir la llave general- y que el polvillo sigue dando vueltas en el aire, nunca faltan las flores en las esquinas y la buena predisposición para ir lavando lo que se usa y ofrecer algo frío o calentito, según la temperatura.

El hombre ideal

2010-08-21T00:12:00.001-07:00

"Me parece que en cualquier momento me voy a la mierda", dijo él mientras se levantaba de su escritorio para revivir el mate que había muerto hacía, por lo menos, dos horas. Para su sorpresa, las mujeres que lo rodeamos respondimos con un arqueo de cejas y exclamamos, casi como liberándonos: "Buenísimo, entra alguien nuevo a la redacción".

Consciente del juego que había abierto, volvió a su escritorio y nos instó a elaborar una suerte de perfil para el nuevo empleado que, por decreto, tenía que ser hombre. Todo, claro, después de haber realizado un conteo de sexos en la redacción y, pese a que somos superadas ampliamente por la platea masculina, logramos imponernos y exigir la incorporación de un nuevo "chongo" al que le diríamos, sólo en público, "compañero nuevo de trabajo".

Mientras él guiaba la charla, comenzamos a establecer los ítems a cumplir aunque, por suerte, los perfiles que buscábamos eran completamente antagónicos. "Tiene que ser morocho", dije sin conseguir demasiado apoyo. "Que tenga auto propio", pidió otra. "Que no supere la barrera de los 35", supliqué y aclaré: "Y en lo posible que no esté casado".

"Que tenga buen humor", detalló una. "Y que sepa escuchar", especificó la otra. "Que no use gomina ni gel", anoté. "Que se demuestre interesado pero que no sea obsesivo", indicó ella. "En lo posible, que no haya terminado una larga relación hace poco", destacó una. "Y si la terminó, que lo tenga bien superado", pedí.

Mientras los pedidos seguían, él escuchaba cauteloso, como quien logra finalmente invadir la mente femenina en su máximo apogeo y sin ningún tipo de traba social. "Atenti con el tipo de música que le gusta", advertí. "¿Por qué?", preguntó una.

"Imaginate que te pasa a buscar. Vos estás divina. Pasaste tres horas eligiendo el vestido. Te depilaste íntegra. Te maquillaste cuatro veces hasta dar con el look adecuado. Bajás hecha una reina. Abrís la puerta y te subís a su auto. Te mira. Todo viene divino y de golpe saz", relaté. "Y, qué pasa?", preguntaron al unísono las chicas en la redacción. "Estás hablando tranquila y decide encender el equipo de música. De pronto, suena a todo lo que da el último tema de Ricardo Montaner. Cagaste, te querés matar", completé.

Para sorpresa de todos, la voz de la experiencia femenina de la redacción abandonó su silla y aclaró: "Esa te la vez venir". Lo mejor, según la decisión democrática, era evitar encender el equipo de música y continuar con los pedidos más existenciales y básicos. "Tiene que saber escuchar", dijo ella. "Claro, pero no tiene que ser pesado. Lo ideal es que te entienda casi sin necesidad de hablar", retrucó otra.

Silencio de tumba. Todos, atentos a la situación, pensaron lo mismo. "Chicas, si ese pibe no se la come yo les juro que me hago puto", sentenció él y, claro, dejó en evidencia una gran verdad femenina: el ideal masculino no es más que un homosexual carilindo.

Ocho minutos para enamorarse

2010-08-20T23:48:00.001-07:00

Viernes por la noche, conversación con las chicas: los hombres. Según una estadística traía a la mesa, existe un hombre cada ocho mujeres en el país. Esto implica, en términos genéricos, que una de cada ocho será la oficial, otra la amante y las seis restantes morirán en el intento de conseguir algo, ya ni siquiera decente, con lo que envejecer.

Entonces nos preguntamos: ¿en dónde puede una conseguir un chongo? Porque, claro, más allá del amplio círculo laboral -entre colegas y entrevistados hacemos número- y de los amigos de los amigos que siempre nos salvan algunos meses, a ninguna de las presentes se nos dio la novelezca situación de encontrar un flaco en una librería.

"Bueno, existen las citas exprés", deslizó una. El tema, como se imaginarán, abrió el debate. ¿Puede uno darse cuenta de que esa persona es interesante en sólo ocho minutos? "Tardé nueve meses en darme cuenta de que era un idiota", justificó otra con justa razón.

Ocho minutos. 480 segundos. 240 parpadeos. Tres cuartos de cigarrillo. Eso es lo que te regalan antes de que una corneta de por finalizado el encuentro y todos, cual juego de la silla, corran a ver quién será su próximo cortejo.

"Habría que pensar bien qué preguntar en esos ocho minutos", alegó la otra. "Claro", asentimos todas mientras elaborábamos, por dentro, nuestra propia lista de preguntas existenciales para poder descartar o no al candidato.

A continuación, algunas de las más acertadas.

1. ¿Te medicás? En caso de hacerlo, describí el tipo de medicación y cuan dependiente sos.

2. ¿Cuántas veces a la semana hablás con tu madre?

3. ¿Hacés terapia de algún tipo? En tal caso, aclará el año en el que la comenzaste y los motivos.

4. ¿Usás boxer o slip?

5. Resumí los motivos por los cuales se terminó tu última relación.

6. ¿Con cuánta frecuencia te pegás una ducha?

7. Modificá lo que consideres erróneo en la siguiente afirmación: "La mujer es un instrumento sexual que sirve, además, para quedarse en casa y cuidar a los chicos".

8. Marcá con una cruz el tipo de mujer que te interesa: a) Muda b) Susanita c) Egocéntrica d) Obsesiva e) Independiente

9. ¿Cuántas amigas mujeres tenés y cómo llegaste a ser amigo?

10. ¿Estás casado y/o convivís con alguien?

En el medio

2010-08-19T20:52:00.000-07:00

Estar en el medio de algo implica, por definición, alejarse de los extremos y tambalear pendularmente entre dos ideales. Dos proyecto de algo cuyo antagonismo los encuentra en algún espacio en donde las paralelas finalmente se bifurcan, pierden su fuerza de hierro y, claro, se encuentran.

Un viaje al fondo del corazón

2010-08-19T18:21:00.000-07:00

En vistas del problemita de salud que ando atravesando, médico de cabecera decidió pasearme por todos los consultorios de sus amigos especialistas antes de asignarme una fecha para la operación y, así, fui descubriendo pequeños rincones de mi cuerpo que, por una lógica física, nunca había conocido.

Pocos días atrás me tocó visitar al cardiólogo familiar. Después de destacar que soy un calco de mi padre, motivo que me incomodó teniendo en cuenta sus antecedentes en materia cardíaca, procedimos a dialogar de la vida mientras me hacía un electro cardiograma.

- Vos sos periodista, ¿no?

- Sí, ¿te lo contó mi papá?

- No, desde que entraste no paraste de hacerme preguntas

- Ah, es una mala costumbre

- No tanto, ¿en dónde trabajás?

- Te lo cuento si prometés no hacerme un electroshock

Después de pedirme que no me moviera tanto, sentenció que el estudio había dado “perfecto” aunque aclaró: “Sólo porque soy un maniático, te voy a pedir que te hagas un estudio más para estar cien por ciento tranquilos. Te lo aclaro, porque sos la paciente más hipocondríaca que tengo aunque, claro, la más carismática”.

Me fui retribuyendo los elogios –a saber, creo que destronó a mi dentista del podio de los médicos a los que me gusta visitar- y volví, pocos días después, para el estudio que, para los que como yo no entienden de términos médicos, era algo así como una ecografía del corazón.

Después de cuarenta minutos de demora en los que me entretuve con el timeline de mi cuenta en Twitter, un segundo médico –ya no el que me había atendido pocos días atrás- me llama al grito de “Mendy Fernández”. Para su sorpresa, mi verdadero nombre era otro y lo que le había resaltado como un nombre curioso y original no era más que uno de mis apellidos.

Al recostarme en la camilla, comenzó con las preguntas de rutina. Qué es lo que uno estudia, si trabaja, si está o no en pareja, para qué se hace los chequeos y, si todo eso no basta, se puede recurrir al clima o al tema mediático de la semana.

- Bueno, eso que ves ahí es tu corazón

- Me impresiona aunque no lo entiendo mucho. Es como cuando voy a la ginecóloga y me muestra con pasión mis ovarios mientras que yo sólo veo manchas

- Bueno, claro pero acá hay un latido

- Sí, tenés razón. Si veo un latido cuando voy a visitar a mi ginecóloga, eso sería un problema

- Claro y si acá no lo vieras, estarías muerta

Después de pedirme que no me riera tanto, procedió a explicarme cada recoveco del corazón y, gracias a mi insistencia, me repetía incesantemente: “Está todo bien”.

Como el estudio se dilataba, comenzamos a hablar de la vida. Y ahí, deslizó una de las frases más lisérgicas que escuché en mi vida. A continuación, el motivo que me mantuvo en vilo durante toda la tarde.

- Lo que me pasa es que como cardiólogo uno ve siempre el corazón antes que a la persona

- Es un razonamiento muy romántico

- Claro, sino fuera porque mi corazón tiene ventrículos

- Bueno, pero desde el punto de vista poético es muy lindo

- Sí, sería el ideal de las relaciones humanas, ¿no?

- Algo así

Después de despedirme y de prometerle que iba a volver a saludarlo, me subí al taxi más caro de mi vida –pagué con cincuenta y me bajé sin darme cuenta de que no me habían dado el vuelto- y me quedé pensando en lo extraño que había sido haber visto a mi corazón en funcionamiento.

Ahí estaba. Ese motorcito que, en definitiva, es el que nos mantiene vivos. Chiquito, constante y complejo. Pero también, cuna simbólica de todas nuestras angustias. Un doble análisis, una doble cara de un conjunto de moléculas finamente sincronizadas.

Confirmado

2010-08-11T15:37:00.001-07:00

Se puede vivir en una realidad paralela. Lo duro no es eso, sino despertarse de un saque.

Baúl de recuerdos

2010-08-06T23:41:00.000-07:00

*Hippa, quien les escribe y Dupla,

festejando el comienzo del 2009 "con el pueblo".

Fragmentos estrella

2010-08-06T23:08:00.000-07:00

La ocurrencia de un docente y sus propuestas introspectivas me llevaron a recordar. Mientras sigo cerrando cajas, encuentro recuerdos y, de paso, me encuentro. Hoy: mis apuntes del secundario.

Llegó a mis manos la carpeta de Filosofía. En ella, todos los trabajos propuestos por el profesor que nos invitaba a reflexionar semana a semana sobre la vida, el arte, la sociedad y, claro, nosotros mismos. Sus devoluciones, siempre minuciosas, incluían párrafos destacados; pequeños conceptos iluminados, los famosos "fragmentos estrella".

Los leí, todos. Decenas de páginas con una minuciosa letra desnudaban lo que fui y, por qué no, lo que soy.

A continuación, un FG de quien les escribe cuando tenía 16 años.

"Hay un algo, una esencia, una verdad, un perfume individual, que no se puede transmitir con palabras. Está en uno, encontrar a aquellas personas cuya esencia es perceptible con la mirada".

Las postas de Levi, tomo uno

2010-08-04T14:42:00.000-07:00

"La superficialidad de los hombres es evaluar a una mujer por su físico. La de las mujeres es hacerlo por el dinero. Es completamente análogo".

Primer reunión en el PH

2010-07-31T18:49:00.001-07:00

Qué lindo haber compartido el día con los invitados.

Falta poco y todavía queda mucho por limpiar.

Retroceso

2010-07-30T23:58:00.001-07:00

Mientras viajaba en el auto de Padre y manteníamos una conversación adulta sobre un conocido, la niña que sigo llevando adentro salió a la luz y sentenció: "Pa, ¿está mal que no me caiga bien?".

De consultorio en consultorio...

2010-07-30T23:52:00.000-07:00

Ginecóloga: No te entiendo, sé más clara.

m.: Es simple, creo que deberías hacerme una mamografía

Ginecóloga: Estás en pedo -es así de coloquial, ya hay confianza-. No tenés nada.

m.: Firmalo, así después te hago juicio por mala praxis.

Ginecóloga: No tenés idea de lo que es una mamografía.

m.: Sé que duele, pero no importa.

Ginecóloga: No, voy a ser gráfica para que me entiendas.

Acto seguido abrió el cajón. Agarró una pelotita anti estrés. Buscó un libro muy pesado en sus estantes. Se sentó. Y con la violencia con la que uno mata a un mosquito molesto, la aplastó.

m.: Fuiste demasiado gráfica.

Confesión culposa #15

2010-07-30T23:47:00.000-07:00

Cuando digo que no me gusta que me regalen flores miento. Es sólo una fachada.

Y se dio...

2010-07-30T23:45:00.001-07:00

Jefe llegó a la redacción con una botella de vino, anunció un sorteo y rompí la racha: me lo gané. El primer poroto en diez años.

Estoy en condiciones de afirmar que

2010-07-30T23:38:00.000-07:00

hoy retrocedimos cinco casilleros en el juego "sea una dama independiente".

La mudanza, a la vuelta de la esquina

2010-07-30T23:03:00.000-07:00

O, para ser exactos, a quince cuadras del nido familiar.

¿Dependiente, yo?

Sí, después de muchos idas y vueltas; después de tantas fechas incumplidas por el señor arquitecto; después de haber abierto y cerrado cajas a lo pavote: me mudo gente. Y el temita, claro, se está convirtiendo de a poco en el centro de mi vida.

Sonó el teléfono. Hippa, desde el otro tubo, me tiraba la buena nueva: It's done. O, para los que consideran que emplear términos en inglés es de "vende patria", ya está terminado el famoso PH.

Después de contarle la noticia a cuanta persona me encontré por el msn, redes sociales y teléfono, miré mi cuarto. Ahí estaban: las cajas semi abiertas, la biblioteca íntegramente ordenada pero sin embalar y los placares, oh santo dios, todavía sin el menor índice de haber sido, al menos analizados, para el gran día.

Todo por hacer. Es que con el bendito tema de que "nos mudamos en febrero/marzo/abril/mayo/junio/julio", siempre terminábamos resignadas y acordábamos no hacer nada hasta no tener la fecha precisa. El objetivo, como verán, era no embalarse. Chiste obvio, pero quedó justito.

Con la fecha que nos corre, puedo decir que hacer orden dentro de mi orden -al que no haya tenido el placer de conocer mi morada: tengo serios problemas para incorporar el desorden a mi vida. La vida sentimental, claro, es otra cosa- se convirtió en algo muy similar a abrir un viejo baúl de recuerdos.

En el día de hoy, desarrollaré el temita de la correspondencia. Aunque muchos no me crean capaz de hacer semejante cursilería, les digo: sí, yo también tengo una cajita en la que guardo todas las cosas que alguna vez me escribieron. El problema, claro, es que no discriminé jamás.

Podríamos decir que encontré, en el fondo del placard, tres o cuatro cajitas de importante tamaño en donde descubrí viejos papelitos del primario, eternas cartas para el día del amigo y, lo que a todos nos interesa, las cartas de los ex.

Las miré y lo primero que pensé fue: "Qué bueno haber salido siempre con flacos que tienen buena letra". Pero, claro, leerlas todas iba a ser como atravesarme un puñal hasta el fondo del riñón para luego sacarlo, auto-convencerme de que no quiero a ninguno y volver a los psychos actuales que, claro, ya no escriben cartas, ni prometen amor eterno.

Aquí una gran duda, ¿los chicos ahora no escriben cartas o es que simplemente la vejez nos hace olvidar ese detalle cursi, meloso e inconfesable? Es que después de todo es muy chistoso leer un "te amo" de alguien que no ves hace mucho o un "sos única" de alguien que no dudó ni un instante en tildarte de "loca" antes de cerrar la puerta de un saque.

Ahí estaban. Una por una. Una gran panzada de azúcar cubierta de chocolate. De fondo, claro, sonaba un viejo compilado de temas que me hizo mi primer novio. Y de pronto la encuentro: la flor disecada. Vamos, si hay que caer en el lugar común, la hacemos con todos los clichés.

Remover el pasado estuvo bueno. El dilema a plantearse es: ¿seré capaz de tirar todas esas historias a la basura o las guardaré en una caja para en una década volver a sentir el vértigo que experimenté esta tarde?

Las postas de Rick, tomo uno

2010-07-30T14:38:00.001-07:00

"Sólo existe una cosa más difícil que estar lejos de la familia. Y es estar cerca".

Las postas de Skay, tomo cinco

2010-07-29T13:03:00.000-07:00

"Cuando una mujer te toca los biceps, te está evaluando como posible garche. A mí me pasó, pero tengo menos biceps que un Playmobil"

Teté

2010-07-22T21:27:00.000-07:00

Hermano menor es un reflejo de lo que todos queremos ser o un recuerdo de lo que fuimos. Es libre. No tiene ataduras. No permite que lo aten. Ríe siempre como si fuera su última risa. Hace del humor su centro y, cuando quiere, desliza los comentarios más dulces y sentidos que alguna vez escuché.

Es un comprador nato aunque a veces su sobrecargada energía puede abrumar. Hay que acostumbrarse a sus elevados decibeles. A su desmesurados enojos. A su todavía incontrolable fuerza física. Por que así es él: no se controla ni deja que lo controlen.

Siempre es el que detecta lo que pasa. Tiene sumamente desarrollado el sentido de la observación y tiende a angustiarse por todos, aunque no lo demuestre. A veces, se lo puede ver sentado en el living y, cuando uno se asoma, rápidamente hace un chiste o una morisqueta grosera para “descargar la tensión de la charla”. Pero, cuando se abre, vomita reflexiones que, todavía, me cuesta creer que un nene de 13 años pueda tener.

Teté, como sólo yo lo llamo desde que nació, ama desmesuradamente. Es apasionado. Va por la vida demostrando desinterés pero en el fondo, no sé a quién me recuerda, vive intensamente cada segundo. No abraza mucho pero cuando lo hace, te estrangula con su amor.

Su mirada, paradójicamente, esconde un dejo de melancolía. Sus ojitos verdes –o grises, según el día- siempre muestran su esencia pensativa. Vive desparramando alegría y yo, como hermana mayor, rezo porque nunca se deje controlar.